Высохла краски, мольберты стоят

Высохли краски, мольберты стоят,
Светом волшебным картины горят.
В той мастерской, где художник творил,
Ярко блистал удивительный мир.
Здесь море портретов и море цветов,
Здесь море игристое радужных снов.
Лики Мадонны и лики Богов,
Взгляд сатаны и город грехов.
Нет равнодушных к такой красоте,
Каждый хотел прикоснуться к мечте.
Он жизни не видел, не видел любви,
Ни разу не продал картины свои.
Ни разу не вышел из той мастерской,
Всю жизнь говорил лишь только с собой.
Непризнанный гений, божественный раб,
Он был для себя тиран и сатрап.
Ему приносили воду и хлеб,
Его приглашали к себе на обед.
Но он непреклонно молчанье хранил,
И жестом радушно благодарил.
Вновь двери закрылись и снова холсты,
Мольбертам поведуют вещие сны.
Длинные руки, движенья просты,
Краска волшебно легла на холсты.
Ведь здесь у природы имя своё,
И много фантазий в душе у него.
Красивейших женщин портреты писал,
Но в жизни любви он не познал.
Не знал  и не ведал, не знал, не любил,
Врождённое чувство навечно забыл.
В стране, где он жил, случилась беда,
Болью кровавой вонзилась война.
Хлеб кто носил ему, не пришел,
Смерть он свою на войне той нашёл.
Больше к нему никто не придет,
Голодная смерть художника ждёт.
Больше не будет красивых картин,
В миг свои последний он будет один.
Он нарисует смерть на холсте,
В праздном обличье, с свечою в руке.
Болью холодной смерти глаза,
Краску разбавит слепая слеза.
Картину закончил он только к утру,
Мертвый художник лежал на полу.
В палитре смешались красок цвета,
Рядом с картиной рыдает душа....