Гороскоп

Ведь с меркантильным интересом,
Я от планет ждала признанья,
Что в дар за годы ожиданья,
Теперь Творец я. Поэтесса,
И я – вершина мирозданья.

Чтоб это подтвердили звезды:
Возникла новая звезда!
И я творю! И я горда!
И Пушкин смахивает слезы,
От одобренья. Иногда.

И просит написать и прозу.
А в гороскопе, как на зло,
Из творчества – лишь ремесло,
И с Пушкиным мы снова в слезы,
Ну вот, опять не повезло!

И принимать я не хотела:
Мои мечты – пустой лишь звук.
Я не о том мечтать посмела,
И мной сомненье овладело,
Ведь ремесло – лишь дело рук!

А стих не делают руками,
Не называют ремеслом,
Он зреет в голове тайком,
И выливается словами,
И декламируется ртом.

Но озаренье все ж пришло,
Ведь все стихи творят РУКАМИ,
Рука порхает над листами,
Они и есть то «ремесло»,
Что издают потом томами.

Я фразы скрупулезно строю,
Так точно, чтобы увлекло.
Творю я ручкой ремесло.
И правду я от Вас не скрою,
Мне с гороскопом повезло!