Всем похожим на непохожие отражения

Скрипит ветер обломками своих сломанных крыльев
Я не рождён жить заново   собой,
я доживу свой век до последней тризны
Дотяну до обода колеса воздухом накачанных шин легко
Моя свобода мне нужна так – же, как вам носить исподнее

Славянский век не предсказуем, не ступает по законам стаи
Чёрная сотня, белые, красные, Нева с её бесконечными причалами
Стихи Бродского, галеры обмелевшего утра на вёслах
Грусть весёлого одиночества
Пить до  комы посиневших знаний о вечности
Встречать огни прилетевших с неизвестной  планеты
Окунать в огонь рассудок из брёвен столетних  предрассудков
Чистый лист на столе и буквы…

На свидание к лучам выходит солнце
Морить голодом тепла холодные души
Я люблю свои сумерки, они напоминают потухшие звёзды
Я люблю облака над землёй,  они  у горизонта на землю сложатся
Отдыхают в траве, росой для дождя наполняются

Я люблю стон всех куполов
Купала – это явление звука
Откуда они пришли к нам
Зачем поселили в себя наши души
Мы так из древне привыкли ко всему, что нас окружает
Что понятие не имеем, что для всего этого нас и рожают

И мы пляшем в костре  своих дней, своих лет, своей жизни
Мечемся по судьбе в поисках не своей  были
Находим, теряем, глаза закрываем, спим, жрём, пердим, умираем
Одиночеством себя на долгие годы в клетки бросаем
А мы не такие,  в нас кровь рвёт течением вены
Мы птицы из стали, да летать разучились, а ведь умели
Нам все травы росой поклонились за то, что мы  среди них появились

Рождаемся,  думаем о смерти
Живём  письмом в запечатанном конверте
Буквами  сжираем изнутри себя заживо
Фразы стихов сочиняем  в русле камнями занятом
Не о себе, не о близких, о всех сразу
Так выгодней  выйти к непонятному пьедесталу
Его ведь придумал для нас  хитрый дьявол
Улыбка по треску стекла без отражений дыханий
И очередь, длинная очередь всех, кто мечтает стать главным