Присев уставший у дороги...

Присев уставший у дороги,
Взглянув на небо,я вздохнул.
И растерев немного ноги,
Усталость с ног своих смахнул.

   И потекли рекою мысли,
   Строка к строке,мой взгляд на жизнь.
   Они взлетая,будто висли,
   Мне посылая снова мысль.

Я не имел с собою ручки,
Бумаги тоже не имел.
Писал я в сотке закорючки,
Стихами я,в душе запел.

   Несла меня палитра слова,
   Душой в неведомую даль.
   Вот-мира чувствовал,основа,
   А облака,ее вуаль.

А дождь,он землю обмывает,
Дождь чище делает ее.
Грехи людей,с земли смывает,
Чтоб в осень выросло жнивье.

   Сидел я долго,долго думал,
   В душе копался у себя.
   Под звук неведомого шума,
   Писал стихи,как мать земля.

Дает нам хлеб,дает нам воду,
А нам все мало,вот беда.
И мы насилуя природу,
Не говорим ей ни когда.

   Элементарного спасибо,
   Да что спасибо,ни чего.
   Мы от метала и до гриба,
   Хватаем Божие добро.

Вздохнул я горько,встал чуть ойкнув,
Пора в дорогу,долог путь.
Я шел искать,душе настойку,
Что бы в себе,не утонуть.

   Я шел молясь,крестясь смиренно,
   И низко кланяясь Отцу.
   Писал стихи,самозабвенно,
   Как благодарен я,Творцу.

Да я поэт,и не стесняюсь,
Сказать об этом не таясь.
Пишу,Грешу,и Богу каюсь,
В том есть-Божественная,связь.