Стихами о стихах

СТИХАМИ О СТИХАХ

* * *
Хоть путь мой труден и покат,
Во мне загадочного нет:
Я просто слушаю закат
И просто слушаю рассвет;
И погружаюсь, будто в сон,
В полночный бред карандаша;
И чётки дорогих имён
Перебираю не спеша…

* * *
Ещё в пути все главные слова.
Я их не тороплю. Они успеют.
Они мой неокрепший дух жалеют.
Пора цветов. Земля – в созвездье Льва.
Пою любовь, а думаю о том,
Что предстоят душе моей иные
И темы, и пространства временные;
Что осень рыжим промелькнёт хвостом,
Что под снегами скроется трава,
Что там уже весна не за горами…
А значит, жизнь пойдёт по новой грани
И новые отыщутся слова.

* * *               

                Когда б вы знали, из какого сора
                Растут стихи…
                А. Ахматова

                Я тоже фабрика…
                …Душа – такой же хитрый двигатель.
                В. Маяковский

Я, как машина, выдаю свои стихи.
Они и правда состоят из чепухи
(Как одуванчик, лебеда и лопухи):
Из настроения, движения, порыва.
Без передышки, без конца, без перерыва
Работа мысли, словно колесо у белки.
Стихи зависят от давления, от стрелки
Барометра, ветров, температур,
От прорастающих в душе чужих культур,
От разрастающихся болей и обид
И оттого, куда упал метеорит…
Я как машина, но я вовсе не машина!
И это повод для депрессий и причина
Бессонниц, искушений и огня,
И в том, что мне больней день ото дня,
Тот счётчик виноват внутри меня,
Тот горестный живой секундомер,
Который неисправен – не в пример
Приборам точным…

* * *
Закрывай плотнее уши,
Ручку в руку – и пиши!
Никого, поэт, не слушай,
Кроме собственной души.

Все мы – под одну гребёнку:
Жив поэт, дана пока
Пятилетнему ребёнку
Прозорливость старика.

* * *
Ну вот, я опять занимаюсь стихами,
Хоть тут же раскусит меня с потрохами
Судьба.
Ко мне приставал как-то до неприличья
Горбатый один: – Что поэт есть? – Наличье
Горба.

Ты так же идёшь, на других не похожий,
И так же в лицо тебе плюнет прохожий –
Не зло…
Ты так же не можешь рассчитывать, детка,
Чтоб в чём-то тебе, хоть немного, хоть редко
Везло.

Конечно же, солнце всем поровну светит…
Но так же тебя за версту заприметят,
Взяв кнут.
Ты так же, горбатый, скорбишь и смеёшься,
Но ты ведь – горбун, оттого и не гнёшься…
Ты – гнут.

НОВЫЕ РИФМЫ

                Читатель ждёт уж рифмы розы;
                На, вот возьми её скорей!
                А. С. Пушкин, «Евгений Онегин»

Все краски лета кем-то перепеты,
До дыр затёрты темы о весне.
Пора писать о долларах, поэты –
Они теперь, родимые, в цене.

К чему перо? Его сменил компьютер:
Включай – и мышку музою согрей.
(Рифмуется: «компьютер – дистрибьютор».)
Лови, читатель, рифму поскорей!

Садись – и набирай стихотворенье:
Слов новых, к счастью, полный реквизит.
Кто ж нынче ценит чудное мгновенье?
Опавший клён кого теперь пронзит?

Все «розы – слёзы» – от времён застоя.
Поверь, читатель, если ты не псих,
Что тайное, заветное, святое
Не украшает современный стих.

Не облака теперь – ларьки и рынки
Ползут в стихи, толкаясь и спеша…

А может быть, продолжим по-старинке
Писать о том, как осень хороша,
Как зимы тают в синеватой дымке…
Вдруг старая валюта в поединке
Возьмёт реванш?
Не доллар, а – душа.

* * *
Болею. Долго ни строки.
Как неуютно в жизни этой:
Любовь – разменною монетой,
Не ладятся черновики.

И груз ошибок мне, хоть плачь,
Тащить приходится с собою.
Выходит так само собою:
Жизнь – вереница неудач.

Но научилась я вполне,
Вполне превозмогать всё это.
Я думаю: судьба поэта, –
И сразу как-то легче мне.

Чего от жизни я ждала,
Как собиралась с нею ладить,
Когда Елабуга, и лагерь,
И речка Чёрная была?..

* * *

                Умейте домолчаться до стихов!
                Мария Петровых

                «Простое как мычание»
                Владимир Маяковский

Родимое время, мне плохо,
Я бьюсь плавниками о сушу.
Возьми меня – слышишь? – эпоха,
За рёбра, за жабры, за душу!

К кому меня хочешь, причисли,
Бичуй и терзай. Я готова
Сперва домолчаться до мысли,
Потом домычаться до слова.