Поэтесса

Жена мои стихи ворует
И ставит всюду как свои .
Её все хвалят и целуют
И признаются ей в любви.
   Стихи ей двери открывают,
   И в честь неё играют туш.
   А обо мне все забывают,
   Ведь я - лишь поэтессы муж!
Порой мне не хватает слов:
Пишу-пишу, а ей всё мало!
Она за счёт моих стихов
Уже и депутатом стала!
   И славы у жены - не меряно,
   Автограф у неё берут!
   А мне друзья твердят растерянно:
   Она же твой ворует труд!
Но у меня обиды нет,
Она ж поэтом стать мечтала.
Она мне - больше, чем поэт,
Не зря же мне женою стала!
   Ну да, она - поэт фальшивый,
   Но раз мои стихи ворует,
   То значит, что они красивы,
   Пусть покрасуется, пусть попирует.
А я пашу, как лошадь ломовая,
И все стихи супруге отдаю.
В своих стихах две жизни проживаю -
И за себя и за жену свою.
   И в благодарность "поэтесса"
   Нет-нет да возместит грехи.
   А после страстного процесса
   Я ей опять пишу стихи:
Ей нужно лавры пожинать
На поприще среди поэтов -
Звездою средь поэтов стать!
Зачем мне это?
   И после всех терзаний и сомнений
   Мне мысль покоя не даёт с утра:
   А может выйти мне из тени?
   Наверное, уже пора...
Но лишь одно меня смущает:
Кому б свои стихи я ни читал,
У всех один вопрос бывает:
Ты что - их у жены списал?..   
 ***