Ворона еле, как старый башмак,
оброненный с облаков Самим и
дырявый на все свои биш бармак,
взлетает над лужицей цвета сациви.
Ветер докуривает мою сигарету,
бычок уносится, чиркнув о тротуар,
искр вспыхивает сноп кометой.
Дорога петляет в ближайший бар.
В колючей проволоке ветвей
пакет из "Пятёрочки" застрявший
облаян шнауцером. Мысли черней,
чем кочерга, испачканная сажей.
Перила низкие. Не глядя вниз,
на мосту стараешься без фасона.
Под ногами дрожит, как сервиз
на подносе неопытного гарсона.
Около девятнадцати с четвертью
намаз распевает имам с мечети,
но зов не доходит до адресата,
сужаясь в пространстве сада.
Фонарь подмигивает — морзянка —
неизвестно, о чём, неизвестно, кому.
Всё просто — к вечеру зябко.
И только ты непостижна уму.
Ворона еле, как старый башмак...
© Copyright: Артур Маликов 1, 2020
Свидетельство о публикации №120032100277
Свидетельство о публикации №120032100277
Рецензии