Поэзия, дитя воображения...

      редакция


Ахматовское «из какого сора...» –(с)
подглядыванье в щелочку забора.
Вон  прикорнул нелепый лопушок,
и нужно испытать почти что шок
от этого природного явленья,
чтоб поместить его в стихотворенье.
          
А в небе – полубублика рожок.
По Млечному Пути прошел слушок:
его забыл небесный пастушок,
капризных звезд и ангелов дружок.
Вторая половина у рожка –
загадочность улитки завитка...

Пробилась в марте первая трава:
Зелёная – поэзии Слова,
Новорождённой, вешней и хмельной,
Желающей отпраздновать со мной
Своё рожденье...шелест, шёпот, шёлк.
А в прошлогодней мы не видим толк!..

...Езда – поэзия. Слегка рессора
покачивает... След от колеса.
И вновь ахматовское «из какого сора»,-(с)
и слышимые сбоку голоса…
птенец нашёл прибежище в трубе…
всё так непредсказуемо в судьбе…

И нелегально сводит мысль с ума
о том, что есть Поэзия сама:
Поэзия
– дитя воображения –
не вечный двигатель...
Но – вечное движение.