Когда я дома за столом

Когда я дома за столом
в тихом углу своем убогом
листаю красочный альбом,
я будто бы общаюсь с богом.

Творенье неба и земли
во всевозможных ипостасях,
 моей мадонны светлый лик
неповторимый и прекрасный.

Взахлеб читаю в сотый раз
каждое фото, как страницу,
и на сиянье Ее глаз
 невольно хочется молиться.

Сверкает яркий фейерверк
Ее божественных нарядов,,
но не звезда,а Человек
такой родной и близкий рядом.

Но вот когда я перед Ней
в первых рядах концертных залов,
где тысячи чужих людей
с аэропортов и вокзалов,

из деревень и городов
строятся в очередь с цветами,
чтобы отдать свою любовь
этой непостижимой даме.

Когда высокие чины
на сцене ей целуют руки,
не чувствуя своей вины
за предоставленные муки,

Когда вручают ордена
и служит Ей орел двуглавый,
я просто насмерть сражена
Ее величием и славой.

И чувствую себя такой
никчемной маленькой букашкой,
теряю разум и покой,
 мне холодно стает и страшно.

ну кто я здесь? Зачем я здесь?
Меж нами только даль и бездна.
И все же я имею честь
над полем радугой исчезнуть.