Моршинская

Страна чудес осталась за спиной.
Дремучий лес, мир сущности иной,
таинственный местами, частью лысый,
встречал надрывным карканьем ворон,
избытком вспышек солнечных корон
на локонах улыбчивой Алисы.
Что делать, снова продолжать игру,
кричать, бежать в знакомую нору
и вниз лететь в который раз привычно?
Но не на эскалаторах метро,
которые в прохладное нутро
размеренно, усердно, педантично
доставят к поездам. Те, с полчаса,
везут электорат по адресам:
на службу, на учёбу. Реже – в Раду.
Мы падаем, похоже, не туда,
в полёте умирая от стыда
минуты, дни, недели, годы кряду.
Смеётся, машет издали Харон,
подсчитывая тысячи корон,
зовёт репатриантов поимённо.
Как многие на ниточках вишу,
припоминая, где же парашют?
Но и повязки не найду говённой.
Пропали скопом – ясно и ежу.
Вдруг чувствую, что не один сижу
на берегу пролива Лаперуза ©
и камешки с крутого бережка
по горним, не тонка у нас кишка,
швыряя, пью «Боржоми».
Пью от пуза…