В комнате лёгкий мрак, и тени

За моей спиной остаётся беспредел и шлейф разбитых сердец. Безразличия рек, и отсутствие эмоций. Хм, подумал на днях: все здесь смерти машины. Произвольно или нет, мы убиваем других во имя правды своей. Морально или реально, кто как сможет. Вот только...что реально из нашей реальности?

Вы хоть раз, в вашей жизни никчёмной, осознавали свою значимость? Хоть раз, сидели всю ночь погрузившись в саму/самого себя, пытаясь понять: что тебя держит? Смерть всегда за спиной, лишь отдай пошлину жизни, пренебрегли бы вы высшим добром нашему благодетелю?

Не в душе наша сила, а в убийствах. Сколько трупов за вами? Сколько брошено вами? Любить безответно, будто Эрмитаж посетить. Так много картин, и временных линий, и картины вы эти не понимаете. Линии не осязаемы. И вся пустота стен Эрмитажа крушит внутри. Бушует штормом в сознании и подсознании, доводя до дрожи всё тело.Держишь ты голову, сходишь с ума. Дыхание всё тяжелее, мысли острее ножей. И спать уже хочешь, а морально не можешь. Ненавидишь себя больше, чем кто-либо. И вот, долгожданная суша, жалкий и одинокий остров в виде её кофты. Ты берёшь эту кофту, как единственное сокровище, и хочешь вспомнить, как же это: быть живым. Вдыхаешь аромат, ощущаешь всю мягкость и понимаешь прекрасную вещь: уже вот-вот рассвет.

За ночь ты расплавил подвалы души, и рухнули ржавые основы. Весь день в тумане, улыбка фальшива твоя, а смех сорвётся вот-вот на истерический. Ты бежишь к постели, не желая видеть лица тех, кого можешь ненароком вскоре разбить.
И той ночью, ты очень хотел, что б она это видела. Хоть раз что б она поняла, как бывает чертовски бесчеловечно.

Сказ весь о том, как в человеке рухнули ржавые основы. В комнате лёгкий мрак, и тени.