Придумала: сбежим с тобой в метели,
что обещала вихрем закружить.
А белый цвет, что рвется на пастели,
хотели, как бокалы, мы разбить.
На счастье... Что ж, сбежим с тобой пургою,
забьются чувства радости в груди.
Зима заманит шалостью, игрою,
Не верь ее забавам.-"Погоди".
Слеза застыла на щеках невинно:
то плачет детство в памяти моей.
И просятся в бокалы чувства- вина
на стол обильный свергнутых царей.
Метелью, самозванкою, царицей
явилась я... испуганные лица
Придумала
© Copyright: Лариса Михнович, 2020
Свидетельство о публикации №120032003665
Свидетельство о публикации №120032003665
Рецензии