Булат Окуджава на Арбате

Не присуждали звания ему,
Не стал "Заслуженным" или "Народным",
Но в День Победы, знаю почему,
Поем его мы песни хором сводным.

Он - рядовой всех Гвардий, на посту.
Он - часовой, и не приходит смена.
В арбатском переулке, на виду,
Из арки вышел в мир своей Вселенной.

Отец расстрелян. Вся его семья
Репрессиям подвергнута жестоким.
И мать в Карлаге. Девять лет она
Безвинно осужденная со сроком.

В войну, конечно, был на фронте он,
Где, добровольцем принятый на службу,
В душе хранил десятый батальон
И крепкую проверенную дружбу.

В троллейбус свой полночный на бегу
Вскочить успел. По жизни мчался стоя,
И с проводов он не снимал дугу,
Не очень верил в сущность перестроек.

Гитару верную рукой обняв,
Перебирая струны, пел негромко.
Поэт и композитор, вечный бард,
Звучал в квартирах всех с магнитных пленок.

Учитель в школе и редактор. Книг,
Сценариев был автором известных
Художественных фильмов, где возник
Из "клокотания души" ритм песен.

Вот вышел на Арбат его поэт
Из полумрака темной подворотни.
Глаза так лучезарны, льется свет
На мостовую и мелодий сотни.

Кавказских притч, интеллигентных строк,
Сюжетов мудрых, слов простых солдата -
Сплетение в сознании, венок.
Народней нет поэзии Булата!

               20.03.2020