Сон
Вновь ночь стучится в окна,
Стекло ветвями скребет —
Ночь бесконечно промокла.
Ту, ту, ту — туда, где светят огни,
Ту, ту, ту, что позабыл позади.
Сколько нам будет Лун,
Когда мы, наконец, отдохнем?
Возьмемся, возможно, за ум,
И в землю врастём — пнём.
Сколько до этого шпал
Мелькнет, убегая вдаль?
А кто-то из нас пал,
Так и влипнув в янтарь.
Где, где, где — где наш закопан талант,
Где, где, где, где же кончается март?
А сколько ещё лопнет струн,
У страшно фальшивых гитар?
Услышь колокольчики, чу!
Вкусишь скоро этот нектар;
Сколько не сказано слов,
Тех, что стоило бы?
Ты к строгой оценке готов,
Биться о твёрдые лбы...
Час, час, час — стрелки бегут марафон,
Час, час, час — твой предрассветный сон.
Свидетельство о публикации №120032000282