В солнечный день согреются страхи,
как в той игре, натянувших папахи.
Кажется, мир был спасен в этот раз,
выдох и вдох, это счастье сейчас.
Только оно, закатилось ли, где-то?
счастье живет, на планете ли, этой?
Словно букет, что подарен когда-то,
стал тем гербарием, а виноват он?
Чья-то вина, распускает тюльпаны,
мир оттого, становился столь пьяным,
радость весны, что в любви столько нот,
сорван тюльпан и потеряный код.
Мысль пустырями, не лечит, а мучит,
и зверобой, прорастет у излучин.
Мне бы уйти, в этот рай и надолго,
сколько ума? а нету ведь толка.
Вновь досаждают те мысли, как знать,
жизнь заставляет, мотив вспоминать,
раньше усталость, теперь безразличие,
терпим себя, ради приличий.
Жизнь — это по большей части то, что происходит где-то в другом месте.
День
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2020
Свидетельство о публикации №120031906916
Свидетельство о публикации №120031906916
Рецензии