В бреду

Костёр горит, и тень ему подвластна,
Она дрожит, как падшая звезда,
А мне огонь поддерживать так важно,
Чтоб вертолёт поляну распознал.

Я третий день питаюсь талым снегом.
Сочельник. Ярко вынужденный пост.
Мне кто-то шепчет на ухо: - коллега,
Пойдем со мной, держи меня за хвост.

И я готов за ним хоть на кулички,
А где кулички, знает только он.
Я бросил всё, припрятал только спички,
Чтобы спалить к чертям его притон.

Всё ближе тени всех, кого я видел,
Они как будто выстроились в ряд,
И мнится мне, у них всё тот же лидер,
И на груди костры ещё горят.

А жар такой, что даже вскинув руку,
Не заслонить лицо от торжества,
В противовес глухому перестуку
На сарафане красная канва.

Угрюм-река, отдай Танюшке мячик,
Не доводи до смертного греха,
Не спрашивай меня «А был ли мальчик?»,
А в спину хохот ха-ха-ха-ха-ха.

Да нет, не хохот - рокот вертолёта
И хвост в руках, и четкий след копыт
Ведёт по направлению к болоту.
Я падаю - не ранен, не убит.