Наверно скоро додумаю я строки.
И отдам напечатать свой сборник,
Если не будет текст сверх жестоким,
И люди не будут думать о скорби.
Четвёртый год пошёл, как я пишу.
Я там включал придуманные роли:
И про голову, что был "какой-то шум",
В общем, честно, я собой доволен.
То, что находилось в голове,
Я вписал в совсем пустые строчки.
На бумагу пролил я белый свет
И на тень, что сидит там в уголочке.
Редактор мне давно не нужен
И критику оставь, прошу, себе.
Не нравится? А ты меня дослушай:
Я перешёл на высшую ступень.
Знаю, что всё это не очень - вижу.
Но честно, мне тупо безразлично.
На мир смотрю - он обездвижен
И сгорает прямиком, как спичка.
Можно сделать вывод и итог,
И, написав, свою картину маслом,
Я снова возвращаюсь в эпилог,
Откуда вышел я давно напрасно.
(15 марта 2020)
Тень
© Copyright: Андр Сент, 2020
Свидетельство о публикации №120031905825
Свидетельство о публикации №120031905825
Рецензии
