На самом деле...

На самом деле-
всё не так,
Я соткана
из разных ниток.
Бывает, жизнь-
сплошной бардак,
Бывает, что я
всем открыта.

Люблю: грозы,
протяжный гул
И тишины-
немое поле,
Чтоб ветер
сумасшедший дул,
Чтоб ливни
прятались в подоле.

Чтобы запели
соловьи
И радуга
висела в небе.
Чтоб чистота
в глазах моих,
Которыми
он вновь ослеплен.

И разговор,
с самой собой,
Не нарушал бы
зону счастья.
И мокрой, шли бы мы,
травой,
Забыв, о всех,
судьбы ненастьях.

На самом деле
всё не так-
Конфликтность
и усталость мыслей.
И в форточку-
сырой сквозняк,
И взгляд его
ко мне-корыстный.

И теснота,
и не уют,
Болтливость в "ящике",
молчанье.
И Битлзы
больше не поют,
И что придёт,
нет обещания.

Задёрганность-
всему виной
И кошелёк пустой,
и старый.
И глобус,
шарик мой земной,
Вдруг лопнул
и задел гитару.

Она всплакнула,
как и я,
О тайных муках
запоздалых...
Вновь натяну
струны края,
Нам многое ещё
осталось.

И всё, что кажется
не так,
По своему переиначу.
Пусть теснота
и пусть бардак,
Но всё равно
зову удачу.