Смерть поэта

Чёрный горячий кофе, утренняя газета...
На первой полосе новость - смерть поэта.
Запрещено печатать его стихи,
Запрещено читать его прозу...
Фотография. На гроб положили -
Белую, как снег розу.
Умер поэт в цензуре, мучительно,
Его яркое слово кого-то заело.
Для остальных, его смерть поучительна -
Убили? Значит за дело.
В России поэзия вещь скупая!
Скупают? Значит - поэт!
А, новость пестрит уж во всех газетах -
Что был человек, а теперь его нет.
Панихида назначена на завтра,
Тринадцатого, ровно в восемь.
Горсть земли, на стихи его кинуть -
Приходите, милости просим.
Но пройдёт однажды цензуры бремя
И он воскреснет, словно Мессия...
Это будет уже новое время,
Это будет - другая Россия.
Где актуальными станут строки,
Написанные, под игом цензуры.
Где страною не будут править -
Дураки и набитые дуры...
А сейчас - кофе не лезет в горло,
Гонения - стали привычкой...
Скомканная, мною, газета -
Сожжена сыреющей спичкой.
Черви книжные, съели давно уже
Плоть написанной прозы,
И ветер забрал остатки
Белой когда-то розы.
Слёзы льются, а это значит -
Не всё ещё сердцем потеряно...
И кто-то один, в себе, прячет
Поэзию рифмы, умеренно.
Будет время... Оно - настанет,
И облетят вокруг света -
Изложенные на бумаге
Слова одного поэта.