Уныло Смерть к добыче кралась,
На цыпочках тихонько подбиралась,
Пусть, говорят, как полотно она бледна,
Как лёд рука её прозрачна, холодна.
Коснётся сердца, оно сразу остывало,
Не видя в том беды, в корзину собирала,
Ведь то, что Жизнью называем мы,
Были ей, словно с дерева плоды.
Уходит с нею Жизнь, как в сон безгласный,
Хоть, каждый с нею несогласный,
Однажды: утром, днём ли, ночью, ввечеру,
Пусть, говорят: «она не ко двору».
2020
Морис Карем. Жизнь
© Copyright: Виктор Жданов 2, 2020
Свидетельство о публикации №120031809948
Свидетельство о публикации №120031809948
Рецензии