* * *
Крикливым, нервным стал Харон:
Вы у меня вот здесь, в печёнках!
От ваших грёбаных корон
Потонет утлая лодчонка!
Иль это, боги, мстится мне,
Иль это подослал сам чёрт их?
Но сколько ж их, живых царей,
Когда припёрло столько мёртвых!
Иль каждый сам себе колпак -
Вознёсся, хряснулся о купол?
Со смертью можно разве так -
Не по-товарищески, грубо...
Задетый за живое, дед
Табличку накорябал - клосед.
Вас, мол, ко мне - а смерти нет,
Бастует и не перевозит.
Крикливым, нервным стал Харон...
© Copyright: Алексей Чернец, 2020
Свидетельство о публикации №120031809194
Свидетельство о публикации №120031809194
Рецензии