***

Не узнать, не принять, не поверить.
Это ты? Неужели? Твой мотив
в стихотворном стекле. Такой  неуклюжий,
не звонкий.
Пустошь... оттуда ли вереском веет?
И не скрыть искренность сердца, грустного
от неверия, 
равнодушно – тягучего многословья
пустых идей. Это вовсе не ты...
это некто, не обозначенное никак. 
Макинтош на сутулых плечах и спине,
чёрный цилиндр, в причудливой тьме
и зачем - то лисья ласка воротом, на рукаве
и старо модный /из первых/
смешной кадиллак.
Это ты, там... в  параллелях. Взгляни!
В суматошном апреле разливаются серебристо
ручьи.  Ну зачем в них не ты?
Я с тобой в загадочных строчках…
Миллионы  прошедших  веков! В облаках,
на Земле, в  безлюбовье /оно не жестоко/
В бесконечных потоках изощрённо –
изящных стихов.
Неутомимость любви - вечная Осень,
зараза. У Зимы - это жизнь белогривая,
ещё позы застывшие, белые или кремово -
мраморные.
О, Весна - безбрежная, вечная жизнь!
Солнце жгучее, как проказа и лунные
ночи, и стремительный звездопад,
и строфы поющие, длинные мессы
пророчив, узлами амфорными.
Неужели не видишь, неужели не рад?
Пробираюсь, ловлю слов вкуснейшее просо.
Мне б у ног твоих кошкой прилечь, тёплым,
уютным клубком... без вопросов.