Я столько пишу разной мути -
Мараю лишь лист по чем зря,
Ведь я не поэт-то, по сути, -
В поэты никак мне нельзя!
Я вижу лишь то, что убого...
Но к Богу никак не приду, -
Как-будто петляет дорога,
И сам я, как-будто, в бреду...
Мне б мимо пройти - не увидеть,
Мне б спрятаться, как в скорлупу...-
Лишь только прекрасное видеть,
Но где я все это найду?
Поэт ведь не может быть черствым,
Ему не к лицу также злость,
Но жизнь, неким образом пошлым,
Добра посылает лишь горсть...
16.03.20г.
Я столько пишу разной мути...
© Copyright: Виталий Столпак, 2020
Свидетельство о публикации №120031807217
Свидетельство о публикации №120031807217
Рецензии