Этот розовый – то ли туман,
то ли сон зацепился за ветви...
Может, в полночь вернулась зима
за любовью своей, безответной.
Если сон, не вспугните его,
надышаться мне дайте им вволю.
Всё, что было зимою, – мертво,
в полночь свергнуто тихо с престола.
...Возвращаемся часто мы зря,
как вот эта зима в белом платье. –
Не забыть мне мороз января
и метели прощальной объятья.
Возвращаемся часто мы зря
© Copyright: Олег Битцин, 2020
Свидетельство о публикации №120031807098
Свидетельство о публикации №120031807098
Рецензии