Когда ты в детстве, нет лучше поры, чем лето. Гоняешь лысого целыми днями, пьешь джус,
оранж джад, не вылезая из бассейна, выпиваешь
сам с собой (хмы! Так ведь больше никого рядом
нет – с кем ещё выпивать?), а ночами смотришь
по телевизору "Ну, погоди!" Не жизнь, а казка, Рай! Мечтаешь о славе. К Пушкину пришла слава, и к Лермонтову пришла. К соседу Толику (он сам
рассказывал) на днях забегала, принесла
дивидишку.
Но что если в один прекрасный день в дверь постучит сэр антошка? Вот ведь чёртов бред.
Остаётся только пожалеть о потерянном времени (да да, даже о таком небольшом количестве времени). Особенно поражает своей бездарностью концовка.
лето
© Copyright: Солоухин, 2020
Свидетельство о публикации №120031806447
Свидетельство о публикации №120031806447
Рецензии