Полощется в небе , нависшем ,
Лохматая рвань облаков .
Был день со слезою , запившим
Туманную сырость ветров .
Шатался , качался , и падал
Дождём навесным , поникшим кустом ,
Бурьяном петлял по оврагам ,
Буграми тащился потом .
Ветер кричал то , как птица
С подбитым , поникшем крылом ,
То - вздох он , то , как утопиться ,
Падал в листву сквозняком .
И не было взгляду другого :
Лохматая рвань облаков .
Буграми , оврагами - снова
Туманился посох ветров .
Был день со слезою , запивший .
Но разве он в том виноват ,
Что брёл он округою нищей ,
Как бурьян из оврага в овраг .
Под небом для счастья придумано место ,
Земля создана для него .
Живём на просторе , не тесно .
Но каждому мало . И всем не хватает .
Вот только - чего ?
Ветер. Поле. Грустное
© Copyright: Геннадий Чирясов, 2020
Свидетельство о публикации №120031805944
Свидетельство о публикации №120031805944
Рецензии