Болид

Пять сотен резвых скакунов
Теснятся под моим капотом.
И с ними мчаться я готов
Судьбе навстречу пред народом.

Я раздвигаю воздух твердый
И пролетаю в эту щель.
Там будут новые рекорды,
Лихая скорость – моя цель.

Уже дымятся мои шины,
Шипы стираю о бетон.
Спешат к обочинам машины,
Я им не нанесу урон.

Порыв едва могу сдержать,
Внутри во мне огонь бушует.
Ракетой мчаться, не стоять,
По скорости душа тоскует.

Я сделал новый поворот,
и замыкаю круг по бровке.
С надрывом мой мотор ревет,
Не допуская остановки.

А ветер бьет меня в стекло,
Но лишь себе ломает шею.
А скорость, всем чертям назло,
Я разогнал, как то умею.

Моя дорога вдаль бежит,
Пусть даже еду я по кругу.
А где-то вне весь мир лежит,
Там для меня нет ближе друга.

Его сжимает  руль рука,
И ноги крепко жмут педали.
И в баке есть бензин пока,
Удачу мы за хвост поймали.

Друг, вижу финиш, жми на газ.
Один лишь миг, и вот – победа.
Нет никого быстрее нас,
Недаром прозвище - Ракета.

Сегодня также как вчера,
Победу нашу не признали.
И если мы на старт с утра
Придем, нам гибель предрекали.

Мы не сдались, на старте мы
Стоим,  грехи простив друг дружке.
Но средь суеты и кутерьмы …
В бензине – сахар, в масле - стружка.