Мой одинокий Бог сгорает на листе,
Я пепел соберу с сухой словесной пылью,
И в пропасть бытия сдуваю в пустоте,
Оставив на кресте изломанные крылья.
Мой одинокий Бог, сгоревший ни за что,
Бессмысленный в быту, как тень пращи Давида,
Изгрызенный в труху, пробитый в решето,
Он жил не для Судьбы, пока что, так - для вида....
Он есть в самом себе, как таинство в ядре -
Загадка и залог, возможность высшей сути,
Как блики под стеклом в окладном серебре,
Как что-то "может быть", возможное до жути.
И вот - распалась сталь, оплавились черты,
И крылья на кресте - вакантны, как могила,
А я опять стою у чёртовой черты,
За ней - судьба и смерть. А сколько там погибло....?
Выбор
© Copyright: Михаил Фафанов, 2020
Свидетельство о публикации №120031810021
Свидетельство о публикации №120031810021
Рецензии