***
Всё о чём-то прекрасном, сияющем, солнечно-тёплом.
Будто шарик воздушный привязан за длинную нить,
Он такой голубой - манит в небо задорным полётом.
Я всё меньше хочу просыпаться в просевший наш мир,
Пусть и солнечно утро, но тает шагрень из обманок.
Потому, что ни день - каждый день плосколицый вампир
С плосколицею сворой сосёт наши жизни упрямо.
Я, увы, не умею молиться. Наверное, зря!
Потому что с молитвой, наверно, не так было б больно
Наблюдать, как меж туч умирает, рождаясь заря,
Как страна заблудилась в петляющих тропах окольных.
Я пишу невпопад, бестолково марая листы.
Мне понятно, что это нытьё и бессильно, и пошло.
Если нечем помочь
никому
у последней черты,
Лишь признаться себе, что всё было,
что всё уже было,
всё в прошлом...
Свидетельство о публикации №120031709759
Он не верит поэтам. Поверить им - значит признаться.
Но сочится и каплет на мир злая боль наших строк.
Видно, всё же, хотим, в заскорузлости душ достучаться.
Да, всё было и будет и вряд ли последний виток.
И не ждать рай иль ад не такое уж, друг, святотатство
Но поэт, без надежды, есть самый печальный итог -
Опрокинутый плот, у империи тонущей в гадстве...
Наверное, всякий пишущий, более чуткий, что ли. Нет, не тот , что пришёл именно за признанием и славой, а тот, что пишет о том, что вокруг, без рамок и запретов, с одним лишь желанием - чтобы и люди увидели то, что видит он. В молчаливо - равнодушном мире и это не мало.
И спасибо за Ваши стихи.
Василий Корепанов007 11.08.2023 20:57 Заявить о нарушении
Ольга Цветикова 10.08.2023 15:33 Заявить о нарушении