Догорает заря, вечерняя в поле,
Ох, негоже птице столоваться в неволе.
В позолоченной клетке, незавидная доля,
На сердце рана, надломлена воля.
Снится простор ей, его она чает,
Будто укором, краса с пера облетает,
Крылья сложила, петь в ненастье не хочет,
Что за жизнь такая, голову морочит.
Сок березовый, как слеза стекает,
Потрясенные грезы, на рассвете растают.
Разорвать бы оковы, да в небо взвиться,
Но не вырваться ей, и не может смириться.
Догорает заря, вечерняя в поле
© Copyright: Людмила Мыльникова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120031709035
Свидетельство о публикации №120031709035
Рецензии