Держу в ладони незатейливую вещь,
Солдатской ложки алюминий старый,
И как бы сквозь простреленную брешь
Врываюсь в годы, где "цвели" кошмары.
"Цвели" букетами от взрывов и смертей,
Ломая судьбы и творенья мира,
Там был отец мой, каплей на плите,
По коей молот бил со зверской силой.
С начала до конца прошёл он всю войну,
И каждый день, в теории, - последний,
Был ранен и "убит", и был в плену,
Бежал. И вновь отправлен на "передний".
Я - потому и я, что в битвах выжил он,
Пройдя через "рулеточные" игры,
И в дембельский, в Россию, эшелон
Трофеем взял лишь патефон и иглы.
И вместе с ними мне оставил амулет,
Которого боялись даже черти -
Крестясь пред боем ложкой, что в обед
Его насытила и берегла от смерти.
Солдатской ложки амулет при мне,
Как оберег, и в памяти, что свято...
Я сыну передам во днях длине
Реликвию и деда, и солдата.
Ложка
© Copyright: Анатоль Антонюк, 2020
Свидетельство о публикации №120031708112
Свидетельство о публикации №120031708112
Рецензии