Июньская ночь

Июнь был. Деревня, уставшая от трудов, погрузилась в сон. Сырые туманы бережно обнимали стомившуюся землю, и только пронзало тишину белой ночи удалое соловьиное пение - эдакое даже щегольское, с перекатываниями коленец, заливистое, звонкое, с цоканием, каскадами, заполняющими тихую ночь, искрящимся фонтаном вдохновения, волнущим душу так, что сам бы запел, да куда уж там... не нам вторить соловью, - слушать да дивиться - вот зачем ночи-то белые даны. Спать? Так ведь и утро скорое не за горами - надышись-ка пока ночными терпкими да сладкими ароматами июньского разнотравья, набирающего силу родной земелюшки-матушки, чтобы отдать ее потом ключевой водице, на огне живом закипевшей для душистого чая. Что может быть лучше такой ночи на бережку где-то, у костерка, выпускающего искры высоко, к источнику всякого творения? Вся природа - поэзия, тишина - песня, льющаяся в душу нектаром утренней росы, свежесть речная - предвечная чистота... и лодка по воде неслышно плывет. Песню душевную тихо начнёшь - голос далёко слышен, и замолчишь: ночь потому что, хоть и белая. Спят зверьки разные, птицы дневные на гнездах сидят, дремлют. Потому и тишину пугать нельзя. Слушай, дыши, впитывай дух родного края, которому радовались да внимали деды да прадеды, и слово они подбирали такое, чтобы тишину эту ненароком не обидеть, не оскорбить, не разрушить. Слово, которое душа взрастила, как мать под сердцем выносила дитя. Так вот слово рождается - в сердце, когда слушаешь землю прадедов, ее дивные сказы.
....................................................
Так вот что-то взгрустнулось о лете.

15 марта 2020 года