Талант не продается

Огромный город: люди, пробки,
Метро, подземный переход,
В картонной маленькой коробке
Лишь пять монет, что дал народ.

Скупая плата за искусство,
За мимолётную печаль,
За музыку, за боль, за чувства,
Которых хоть кому-то жаль.

Мелодия волшебной скрипки
Рекой огромной разлилась,
Да так, что на прилавке с рыбой,
Забил хвостом своим карась.

Так жаль, не все здесь понимают,
Что звуки скрипки не товар,
И то, что музыка вот эта
Не просто звук, а Божий дар.

Что за движениями простыми,
Дней и ночей тяжёлый труд,
И что талантливые люди
Искусство даром отдают.

Для них не важно сколько денег
Прохожий кинул на асфальт,
Им важно знать какие чувства
Разбудит в людях чудный альт.

Вот и сейчас скрипач играет,
Но свой талант не продаёт.
Ему важнее поделиться,
Тем, что в душе его живёт.

А деньги – это просто деньги,
Они лишь плата за товар.
Поверьте, что не продаётся,
Рождённый в небе Божий дар.