Как же хочется застрелиться,
Жалко что нет пистолета.
Или хотя-бы верёвки
Галстука для поэта.
Кто-то скажет придурок,
Кто-то кивнёт соглашаясь.
А кто-то вспомнит свой опыт
К прошлому обращаясь.
Многое в жизни забылось
Перегорело, отпало.
Но чувство вины с годами
Острее, больнее стало.
Чаше приходит отчаяние
В горло комок загоняя,
То что творил не ведал,
В бездну себя ввергая.
Много постыдного в жизни
В тёмных вибрациях низких
Эго мое совершило,
Обидив родных и близких.
Наверно простить меня смогут
Те, кто сегодня со мною,
Жаль, что меня не услышат
Там за могильной плитою.
Рвёт безысходность душу
К вечеру страх нагоняя.
Приходит тоска о прошлом
В бессонницу переростая.
Тягостно в безвозвратном
Каждую ночь проживая,
Хочется застрелится
В одиночестве утопая.
Бывает и так
© Copyright: Сергей Тимошин, 2020
Свидетельство о публикации №120031705280
Свидетельство о публикации №120031705280
Рецензии