Мудрец
Стихами – тёплую кровать,
А тот, кто дикую природу
Умеет тайной покрывать.
О чём-то громком – вспомнив тише,
Припрятав мысль под языком,
Он что-то пишет, пишет, пишет
Как будто вскользь и ни о ком…
В карманах спрятаны отмычки
От всех замков, где есть "секрет".
Ему знакомы все привычки
Всех тех, кто счастьем не согрет.
Всех тех, кто боль вжимает в строчки,
Благословив «мартышкин труд»…
Так только «психи-одиночки»
Любовь по капле раздают.
Мудрец спокоен только с виду,
В своих стихах и царь, и бог.
Не выдав «на гора» обиду,
Упрятав нежность между строк...
Он так же пишет, пишет, пишет
Как будто вскользь и ни о ком…
То чистым помыслом - возвышен,
То дерзким словом - кувырком.
В нём бесшабашность - напускная,
Не зря собрав остаток нот,
Он пишет тем, кто ноты знает,
А любит тех, кто в них живёт.
Свидетельство о публикации №120031703930
А я вот задумалась над последними строками...
Ведь не каждый, знающий ноты, может услышать ту музыку,
которую исполняет Мудрец... Её мало услышать! - её нужно
ещё и прочувствовать. То есть как раз то, что ты сказала -
жить в них.
Доброй тебе ночи, дорогая!
Обнимаю с теплом моей души!
Мириша Мирошниченко 17.03.2020 21:17 Заявить о нарушении
Когда я пишу свои строки, каждый читатель мысленно проживает в них, но только я знаю, о ком они...И это хорошо, что все уверенны, что эти строки именно для них...Иначе, зачем тогда писать стихи, легче на ухо сказать одному, что у тебя в душе... Так что - это хорошо, что каждый примеряет счастье на себя... Где-то так.
Ольга Заря 2 17.03.2020 21:36 Заявить о нарушении