И вот художник пригубил абсент.
И вот поэт втянул дорожку соли.
Разыгран порыжевший пистолет
И на висках уж делает мозоли.
Рвут пальцы:кисти,ручки,струнный лад,
Скомкается судьба клоком бумаги.
Зачем тебя избрал,мой брат,талант?
Уйди сейчас из жизни,Бога ради!
Здесь нет, увы, и не было любви!
Здесь представляют и кладут обратно!
Ты не судья,а значит не суди.
И это действо,очень,не понятно.
Осознавая,что ты не как все,
А,значит,что один, ты, из немногих
Стоишь на черно-белой полосе
И ненавидишь чувствами двуногих.
Игра большая стоит многих свеч,
Особенно,сгоревших до итога.
Позволь кусок души твоей извлечь
И поместить на это место Бога!
И вот художник пригубил абсент...
© Copyright: Евгений Минаев, 2020
Свидетельство о публикации №120031702391
Свидетельство о публикации №120031702391
Рецензии