Ещё не старая душа,
Чего-то просит,
Но в наше тело не спеша,
Приходит осень.
Чего желал, кого хотел,
Уже не надо,
На горизонте заалел,
Пожар заката.
Печалит взгляд, багряный лист,
В осенней луже,
Мятежный дух, как декабрист,
В болезнях стуже.
Страстей надгробие в груди,
С прощальной датой,
От правды взгляд не отводи,
Прошу не надо.
Спустив надежды паруса,
В печали мглистой,
Иди к Отцу на небеса,
С душою чистой.
Дорога эта для тебя,
Не будет драмой,
Придут любимые друзья,
С молитвой к храму.
В глазах слеза, а в горле ком,
Взметнулись брови,
И куст рябины за стеклом,
Как капля крови.
От правды взгляд не отводи
© Copyright: Юрий Мотин, 2020
Свидетельство о публикации №120031701991
Свидетельство о публикации №120031701991
Рецензии