Это удивительное слово алло...

   Десятки прямоугольных фонарей-солнц вдоль дорог и тротуаров. Рисуют лето. Но жёлтый свет падает как-то нерешительно и небрежно. Может поэтому снег и не думает таять. И лето не наступает.
   Прохожие торопятся, кто куда. Жёлтый снег скрипит под ногами. И тёмно-синее, туманное  небо, будто слоёный кисель, висит в воздухе. Так низко, может быть нижний, туманный слой, вообще лежит на крышах. Но ведь, чтобы удостовериться, нужно залезть на эту самую крышу. Но кто ж полезет.
   Зима, холод. И ветер раскачивает деревья. Кто знает, может это он так  укладывает их спать. Хотя…деревья раскачиваются всё сильнее и сильнее. Какой там сон. Косые линии их теней расчертили тротуары. Колышутся. Вечер.
   Телефон мой молчит. Как заговорённый. Несколько движений пальцами и к тебе полетит мой зов… Не полетит. Потому что зов может лететь только с твоей стороны. Такой редкий и всегда неожиданный. И я  теряюсь, тороплюсь говорить, а знаю, что не успею вместить себя и тебя в эти бессмысленные 15-20 минут. Никого ни к чему не обязывающие. Как свет этих фонарей. Как эта странная игра ветра.
   Ты есть и тебя нет. И сердце готово выпрыгнуть из груди и по снегу за тобой, через тайгу…
   И пусть я никогда больше не услышу тебя, у меня есть тайга, над которой летал твой голос, у меня есть заветные цифры, только несколько движений пальцами…у меня есть воздух, которым дышишь ты. И я могу приехать в город, по улицам которого ты ходишь. И услышать тебя шестым, восьмым чувством. Я знаю, у меня это получится. Но я никогда не приеду в этот город, не наберу заветных цифр. И никогда, наверное, не вздрогну больше от твоего ночного звонка.
……………………………………………………………………………................
   Какой красивый и грустный сон…И просыпаться не хочется. Может, где-то там, дальше…Но серенькое невзрачное утро уже просочилось в окна, шуршит в разбросанных книгах и газетах, включает будильники. Всё. Оно наступило. И назад пути нет.