К кому-то черный ходит человек Подборка 9093

СЕРГЕЙ  НОСОВ

К КОМУ-ТО ЧЕРНЫЙ ХОДИТ ЧЕЛОВЕК
ПОДБОРКА СТИХОВ 9093



   .   .   .
К кому-то черный ходит
человек
к кому-то белый
а вот ко мне пришел
веселый человек
без приглашенья
он все смеется
что ему ни скажешь -
что кто-то умер
или же родился
что солнце светит
или  вот луна
на небе появилась
темной ночью…
ему смешно
как будто он всерьез
на свете
ничего не принимает
и верит только в смех
который лечит
от всех болезней
позволяя жить
так долго
как и черти не живут
и все смеяться
даже после смерти.


   .   .   .
Потому что искусство поэзии
требует слов
в нем слова превращаются
в слепки
с тебя самого -
в слепок с глаз твоих
рта и взъерошенных гордо
волос
слепок вежливой
скучной улыбки
которой старался ты
всем улыбаться
ты поэтому так и боялся
лирических
нежных стихов
и старался казаться
суровым
чтобы люди тебя
не узнали
во всем что ты пишешь
и никто
не сумел догадаться
что ты робкий
простой и смешной человек
ходишь с палочкой
очень боишься морозов
и при виде сияния
белого снега
так со страхом
торопишься снова домой
будто гонятся
вновь за тобой
белокрылые эти снежинки
ты поэтому именно
видел во всем
только серую пыль -
пыль на стеклах окна
на пустом подоконнике
и на полу
в своей хмурой прихожей
на холодном
зеркальном шкафу
и на старом
заваленном книгами
темном столе
где писал ты тяжелые
злые стихи
словно камни катил
по безлюдной дороге
что конечно же
медленно шла в никуда
по ночам
а сияющим утром
так странно
казалась красивой.
.

   .   .   .
И я не был
игрушечным богом
и старым волшебником
что колдует ночами
не ведая зла и добра
я люблю голубое
прозрачное небо
в котором нет дна
и подснежники
в чудном
весеннем лесу
что мне шепчут
о счастье
и всегда возвращаюсь
домой
по заветной тропинке
что была
когда я еще только
на свет появился
и осталась
такой же волшебной
на всю мою жизнь.

   .   .   .
Даже если
закроют все небо
тяжелые тучи
как шторы
словно девочка
в щелочку выглянет
тайно луна
и пошлет поцелуй
удивительно нежный
воздушный
и пришлет
с голубиною почтой
большое письмо -
я сегодня вернусь
на твою одинокую землю
вот сейчас
поиграю со звездами
только
а потом прогоню облака
словно стадо
упрямых коров
на окраину мира
и приду на рассвете
к тебе
совершенно одна.

   .   .   .
Если ты
лишишь жизнь
шаловливого вымысла
но в ней просто
совсем ничего
не останется
ни цветов и ни трав
ни веселого солнца
ни смешных облаков
и игривой любви
может даже
дожди пропадут
и они ведь
придуманы тоже
из вредности
чтобы синее небо
тяжелыми тучами
хоть ненадолго
закрыть.


   .   .   .
Как будто на словах
все в жизни
происходит
а вот на самом деле
его нет
ты слышишь крик
ночной
огромной птицы
то ты ее
не видишь никогда
как будто нет ее
и среди ночи
и среди белого
скучающего дня
а есть лишь тень
скользящая по миру
как призрак
заблудившийся во сне
и может быть
он медленно растает
когда увидит
солнце над собой.


   .   .   .
И ты лепишь свой мир
он как будто бы
из пластилина
вот и домики вылепил
рядом -
сады и дороги
и над ними ты вылепил
яркое солнце
оно может
так долго
и нежно светить
и поляну цветов
ты же вылепил тоже
и на ней
одинокую девушку
в белой косынке
оно ждет
твоей нежной любви.


   .   .   .
Мне хочется иметь
и не иметь
тебя коснуться
и собой остаться
как будто нет тебя
на белом свете
и я живу
вот как я захочу
и в то же время
ты со мною рядом
совсем моя
такая молодая
как первые
весенние цветы…
я верю что так было
или будет
и стану пить
из одного стакана
свою волшебную
свободу
а из другого -
нежную  любовь.


     .   .   .
Я же вижу что жизнь
не закончилась вдруг
среди ночи
и не стала могильщиком
злая луна
не оплакали звезды меня
и не падали молча в траву
свои крылья сложив
словно мертвые птицы
значит буду я жить
на рассвете
который похож на ребенка
и кого-нибудь нежно любить
много долгих и радостных лет
и они улетят журавлями
по синему небу
эти чудные годы мои
над полями лесами
далеко далеко
в неизвестные людям края.


   .   .   .
Почему-то я знаю
что жизнь начинается снова
только это другая
совсем незнакомая жизнь
в ей нет дел никаких
и все дни состоят из свободы
словно я оказался
в бескрайнем
распахнутом на небе
и друзья мои - только одни облака
и мы вместе летим
в незнакомые чудные страны
где все любят друг друга
на теплой
и очень счастливой земле
и не верят что все же
кончается жизнь
темной ночью
так как свет
ослепительный свет
исчезает  во мгле.


   .   .   .
Моя жизнь
молча движется
против
загадочной стрелки
что всегда
приближает нас
только к концу
если ты за ней
тихо идешь
никогда ты уже
не вернешься в начало
ну а я возвращаюсь
к тому что прошло
ведь иду я
в обратную сторону
звездными очень
ночами
и сияющим утром
я вижу тот мир
что давно потерял.


   .   .   .
Как королевич разбудил принцессу
об этом говорил  лишь шепот листьев
в густом саду у старого пруда
принцесса  заразительно смеялась
и долго  в белом платьев танцевала
как бабочка танцует у цветка
но эпилога не было
вся сказка
закончилась когда вернулось утро
за шторами давно светило солнце
а  девочка спала в своей кровати
ее увы забыли разбудить.

   .   .   .
Этот белый туман
мне доводится дядюшкой
с длинной седой бородой
и капризным ребенком
становится снова
наивное солнце
с облаками серьезными
хочет играть и смеяться
целый день напролет
как всегда
ну а я собираюсь черпать
деревянною кружкой своей
из колодца
целительный воздух
таящейся где-то
в глубинах земли
удивительной жизни
чтобы пить его жадно
большими глотками
как мы пьем молоко
по утрам
и беседовать долго
с задумчивым ветром
в заросшем саду
все о том
что же может
случиться на свете.




   .   .   .
Сиди смотри в окно
хоть целый день
что ты увидишь? -
двух ворон на ветках
большого дерева
перед твоим окном
облезлого кота
из подворотни
старушек на скамье
в чужом саду
и солнце рыжее
похожее на ваксу
которой вымазан
обычный мир
где все стареет
и душа и тело
и новый день
приносит ту же скуку
что здесь была
сегодня и всегда.



   .   .   .

Не  хочется переживать -
вот и не  надо
пусть будет
бедной девушкой луна
пусть будет ночь
старушкой
пусть утро станет
глупым толстяком
который всюду лезет
с своим пузом
таким же белым
как и первый снег
ты только скажешь -
вот и хорошо
я так и знал
пора уже смеяться
поставить  свечи
всем богам на свете
захлопнуть дверь
и сладким сном заснуть.



   .   .   .

Устал писать
что ночь опять темна
и я люблю луну
такую  нежную
такую молодую
на самом деле
я ее не вижу
вот эту самую
волшебницу луну
она бывает редко
и за шторой
глядеть ночами
в темное окно
неинтересно
штора много лучше
чем эта черная
квадратная дыра
и день конечно
много лучше ночи
днем что-то можно
все же рассмотреть
а тут – огни огни
и ничего не видно
как будто бог
зачем-то мазал
черной краской
весь мир вокруг
и приговаривал
«вот я вам за грехи
за те за эти
и за все на свете
такую черную
устрою ночь….»
как сказочный колодец
но без дна
к нему все черти
будут приходить
напиться
и будут ведрами
черпать вот эту
воду ночи
и пить и пить
до самого утра.





  .   .   .

Вот сколько хочется
любви
столько ее и есть
она сама приходит
ранним утром
и так же сами по себе
растут цветы
на сказочной
лесной поляне
где их больше
чем на белом свете
огромном и пустом
где ветер дует
постоянно
и все дороги
идут упрямо
в неизвестность
туда где ничего уже
и нет
а на поляне этой
море света
и девушки танцуют
молодые
и первые весенние цветы
цветут так сладко
среди поцелуев
что до безумия
их хочется любить.





   .   .   .
Зимой весь мир
обычно
незаметен
его как будто
нет уже вокруг
есть улицы дома
и тишина
прохожие
спешащие куда-то
сугробы снега
всюду и всегда
а больше ничего
и нет на свете
всю зиму долгую
которая приходит
к нам в комнаты
с тем чтобы
вечно спать
и бормотать во сне -
как это скучно
лишь только снег кругом
и тишина.

   .   .   .
Вот что мы чувствуем
и знаем в этом мире…
что ветер дует
что шумит листва
и что бывает
лето или осень
а после дикая
холодная зима
когда снег с неба
падает на крышу
заброшенного
дома твоего
и попадает в душу
почему-то
кружащимися хлопьями
своими
которым нет
начала и конца…
но мы живем
не зная ни  о чем
и ничего вокруг
уже не видя
как будто мы и сами
хлопья снега
летящие неведомо куда.





   .   .   .
Я знаю
вот теперь-то я живу
в полях брожу
в лесах брожу дремучих
с любовью молодой
встречаюсь иногда
и ей дарю цветы
волшебным утром
то розовым
то чудно золотым
никто не знает
где я нахожу
поляны радости
и юного восторга
и где и как
я собираю нежность
как ягоды чудесные
во мху
и когда я вернусь
в свой старый дом
то в полночь я
открою свою книгу
и напишу
заветные слова
большими буквами
среди листов хрустящих
и будут ангелы
лететь на подоконник
как птицы белые
все сказочную ночь
и петь так сладко
и играть на скрипке
и пусть же музыка
по комнате кружится
и пусть же от нее
кружится и кружится
голова
до самого рассвета
молодого.





   .   .   .
Мне кажется
я поменял немало стран
на свете
хотя и никуда
не уезжал
то жил в стране любви
и с ней расстался
давным давно
в совсем иных мирах
то в море одиночества
и боли
попал словно корабль
в бурю
и ветер так трепал
седые паруса на мачтах
гнущихся
как старые деревья
в грозу
безмолвно гнутся
в том лесу
где тьма кругом
лохматая и злая
и больше ничего за ней
и нет…
зато теперь
нашел простор счастливый
полей и рек
и нет ему конца
вот так и в небе
не бывает края
лети
кружить по небу
с облаками
на крыльях счастья
легких и простых.



   .   .   .

Я в зеркало волшебное
смотрю
и вижу мир
которого конечно
не бывает
его не встретить
если оглянешься
вдруг в комнате
холодной и пустой
там за спиной
окажется земля
обычная
осенняя простая
а здесь плывут безмолвно
облака
как птицы белые
до горизонта
и снова
возвращаются обратно
как будто бы
вновь счастья не нашли
ведь счастье здесь
у бога на ладони
и вот оно
трепещет вдалеке
как множество
чудесных огоньков
их зажигает
маленькая фея
когда рукой
касается земли.












   .   .   .

Здесь юность рядом
нежная живет
играет с тенью
в маленьком саду
и облака целует
на вершине
тяжелого
и сумрачного неба
где боги бродят
в тогах золотых
и думают о вечном
неустанно
и иногда та юность
как девчонка
купается
в таинственном пруду
на дне которого
и молодость и старость
лежат в шкатулке
тайной
и все ждут
что кто-то их
возьмет в живую жизнь
чтоб с ними
умереть или родиться.











   .   .   .

Весь мир
пронизан тишиной
таинственной
то розовой то белой
она как пух
кружится над домами
и снегом
оседает во дворах
и собирается
все время в облака
большие дутые
как белые подушки
и спят на них
все души
темной ночи
которым места нет
в сиянье дня
ну а потом
по радостной тропинке
вот этой
сказочной
волшебной тишины
приходит бог
и нам приносит счастье
в своих добром
светящихся руках.








   .   .   .

Я снова
окунаюсь в волшебство
как в тайный пруд
с прозрачною водой
и жду чудес
как дети ждут подарков
под елкой ночью
в комнате пустой
и вижу рядом вновь
волшебниц юных
которым нет числа
в лесу вокруг
они танцуют томно
до рассвета
и исчезают так
как тени в полдень
и как цветы
в холодном октябре
когда приходит ветер
словно леший
бродить по лесу
в сумраке густом.

















   .   .   .

Ты же видишь
собралась толпа
и все смотрят
в далекое небо
один пальцем
уже указал -
вот смотрите
там светлая точка
это бог
пролетает нам нами
и я слышу
что он нам сказал…
и все хлопают
дружно в ладоши
воздвигают ему
монумент
где он пальцем своим
тычет в небо
этот мудрый
провидец-прохожий
и к подножью
приносят цветы

и последним
приходит ребенок
он несет
преогромный цветок
шепчет - дядя
отдай его богу
когда в небе
он вновь пролетит
и помашет платком
на прощанье.



















   .   .   .

Не можем мы
все видеть в этом мире
как дерево растет
как дева спит
одна
в своей кровати
и как снежинки
падают на землю
как в стаи вновь
собрались облака
чтобы лететь на юг
подобно птицам
и там чудесно
в капли превратиться
таинственной
волнующей любви.













   .   .   .

Радость
в платьице синем
загадочным утром
пробежит как девчонка
по темному лесу
до опушки
проводят ее
быстрокрылые птицы
что по веткам снуют
вереща без конца
«кто идет»
ну а в поле
ее встретит солнце
обнимет
и как бабушка старая
будет
до дома ее провожать
вдоль тропинки
где стоят
в чудных розовых
легких косынках
и смеются как дети
живые цветы.











   .   .   .

Все оживает
если я скажу -
ты распустись цветок
и стань красивым
а ты травинка
притаись в тени
и ты пчела
жужжи не умолкая
когда летишь
на чудные поляны
где все в цвету
от счастья в светлый день
пусть облака
прикроют этот мир
ладонями
как дети прикрывают
от глаз чужих
волшебный огонек
где духи добрые
колдуют и кружатся
как будто ищут
выход для любви.

















   .   .   .

Беру я в руки
этот зимний день
как светлую картинку
из картона
кладу на стол
и на нее смотрю
вот синее
сияющее небо
вот солнце
и в нем вовсе нет тепла
лишь отражаются
кристаллы снега
волшебным блеском
чудно золотым
а вот деревья
растопырив лапы
стоят и просят
летнего тепла
никто не даст его
у всех свои дела
и слышен скрип сапог
на той тропинке
что медленно уходит
к февралю
чтобы ночами
целоваться с небом
и так любить
и звезды и луну
как дети любят
чудеса на свете
когда о них
опять читают сказки
и что-то богу
тихо говорят.



   .   .   .
Не надо думать
что все очень сложно
что ты к чему-то
так привязан крепко
что уж не отвязаться
никогда…
на самом деле
ты летишь все время
в пространстве
невесомости великой
где просто все -
подняться и спуститься
лететь кругами
или жить как хочешь
ни слова никому
не говоря…
к кому ты так привязан? -
ни к кому…
к какому столбику
каким канатом
да и зачем он нужен
для тебя…
перерубать канаты
топором
довольно просто
и в обычном мире
ну а в твоем -
канаты как пушинки
и сами разрываются
всегда
где ты живешь
парит свобода птицей
она восторг находит
в небесах
но может и на землю
опуститься
на озеро бездонное
ночами
и в нем найти
волшебную любовь
или на луг
нежданно прилетит
счастивым утром
усыпанный
чудесными цветами
которые
лишь с богом говорят
и будет так ласкать
их лепестки
как будто это
ангелы земные
живущие теперь
в траве душистой
и не желающие улетать.



   .   .   .
И я хожу по воздуху
пешком
до облака знакомого
где ангелы толпятся
по утрам
потом вернусь
на землю не спеша
и по воде пройду
немного
для прогулки
а после я
на дудочке играю
как обычно
и звери птицы
прилетают слушать
вновь эту музыку
волшебную мою
и бог передо мной
снимает шляпу
но только кто я -
я вам не скажу
ведь я люблю
во всем на свете
тайны
как дети любят
пироги с начинкой
которую
так трудно угадать.

   .   .   .
Ведь я живу
в невыдуманном мире
в нем все - реальное
дома деревья люди
и все они
со мною говорят…
вот дом сказал
что он уже устал
стоять на улице
и провожать прохожих
пустыми окнами
открытыми дверями
и хочет
чтобы жили в нем
всегда
и взрослые и старики
и дети
и шум стоял
на лестницах его
и свет горел
в квартирах
днем и ночью…
а дерево шептало
что ждет лета
когда сумеют
распуститься листья
и будут вновь
шуметь всю ночь
так сладко
что можно спать
и слышать этот шум…
и люди все
вздыхают о любви
вот как придет она
и так закружит вновь
в своих объятьях
что ты забудешь все
зачем живешь
когда на свет родился
что будет завтра
что было вчера
и будешь помнить
только поцелуи
сегодня и всегда
и каждый дивный миг.


     .    .    .
Пунктир  твоих  чистых  как  стеклышко чувств
подводит  к  широкой  улыбке
повязанной  радостным  бантом
на шее  рассудка
еще  не  порезанной  лезвием  страсти
но  уже  так  визгливо скрипящей
на  крутых  поворотах    судьбы.



   .   .   .

Я берега почувствовал
так близко
и будто бы
растягиваю воду
когда плыву
все время в глубину
ныряя в ту
заветную пучину
где дна и нет
наверно никогда
потом опять
всплываю на поверхность
в своем скафандре
белом
и прозрачном
и ощущаю
даже пульс у моря
который бьется
под моей рукой
когда я ей
легко касаюсь счастья.
   .   .   .
Ты стал гномом
и в темном лесу
зарываешь  свой клад
суетишься
и взгляд у тебя
вороватый
и  зачем тебе золото
что ты тут купишь
в лесу
может
только луну
или звезды шальные
или облако
или кричащую птицу
в этой черной
ночной тишине.


   .   .   .
Я постоянно
поднимаюсь над землей
заглядываю в окна
и третьего и выше
этажей
смотрю как там
все пьют
вечерний чай
целуются
или играют в карты
опять на поцелуи (говорят)
потом меня
относит ветер
к морю
и там я вижу
рыб и корабли
стоящие покорно
у причала
словно табун
усталых лошадей
а рыбы в море
шевелят хвостами
и иногда
опять плывут куда-то
безмолвно
открывая свои рты…
потом над лесом
я лечу огромным
воздушным шаром
чудным голубым
меня боятся птицы
почему-то
наверно принимают
за чудовище
и прячутся
в таинственном лесу…
и оказавшись в поле
я все ниже
лечу над ним
и плавно приземляюсь
в шумящую
весеннюю траву
и превращаюсь
в путника простого
который день за днем
идет по свету
ни слова никому
не говоря
с своей котомкой
старой на плечами
в широкой шляпе
цвета неба голубого
которая видна
издалека.



   .   .   .
Мы слышим
шепот ночи
грохот дня
стук сердца слышим
иногда в волненье
но мы не видим
поступи событий
вот как они
приходят и уходят
как возникают
вдруг из ниоткуда
и как проходят мимо
для тебя
и кто их тайно строит
собирает
плетет их сети
и в узлы завяжет
которые потом
не развязать…
«все случай» - говорят…
какой там случай…
есть Сценарист
Сценарий и Судьба
она всегда
единственный актер
того театра
где проходит жизнь
и возвращается
чтоб все
начать сначала.


СВЕДЕНИЯ ОБ  АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1961-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства В. В. Киреевского. СПБ. 2009.
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «СЕМЬ ИСКУССТВ», «Российский Колокол» , «КАМЕРТОН»,  «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «МОСТЫ» (ГЕРМАНИЯ), «КЛАУЗУРА», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США,  «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ»,  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА),   « ДЕТИ РА»,  «ЮНОСТЬ»,  «ЗОЛОТОЕ РУНО», «ЛИТЕРА   НОВА», «МЕТАМОРФОЗЫ» ,  «СЛОВО/WORD» (НЬЮ-ЙОРК),    «НОВЫЙ БЕРЕГ» (КОПЕНГАГЕН), «ГРАФИТ»,  «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИ» (ФРАНКФУРТ-НА-МАЙНЕ),  «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЦВЕТ НАСТРОЕНИЯ», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),  «ЮЖНАЯ ЗВЕЗДА»,  «LiteraruS» (ФИНЛЯНДИЯ), «МУЗА»,   «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ,  «СТУДИЯ» (БЕРЛИН), «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!»,  «ГРАФИТ»,  «ПОСЛЕ 12»,  «БЕРЕГА», «ДЕНЬ И НОЧЬ»,  «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ»,  «ДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕ»,  «ФОРМА СЛОВА»,   «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР»,   «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО» (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», «ОГНИ НАД БИЙЕЙ»,  « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ) ,  «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «СЕВЕРО-МУЙСКИЕ ОГНИ», «КОВЧЕГ»,  «ПРОАРТИНФО», «МЕГАЛИТ»,  «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ),  «ЗОЛОТОЕ РУНО»,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ (К 125-летию  М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград.  2019)  и   в целом ряде  других   литературных  изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
Является автором более 15-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.