В эпицентре шквала одиночества,
Проламывая прошлого границы,
От рикошета ложного пророчества,
Чтобы узреть костлявые глазницы.
Той, что расправит финишную ленту,
На ярком пластике венка победы,
Смахнет иллюзий блестки к постаменту
Не усмотрев в том никакой беды.
Вверх по скользящей, над судьбой,
На вылет три ранения счастьем,
Синий экран, опять программы сбой,
А горизонт сокрыт ненастьем.
Глубокий вдох, акселератор до предела,
Стучит в висках, ничего сочтемся,
Рывок вперед, хватило бы ресурсов тела,
А в мыслях, - Не беда, прорвемся!
20.11.19
Прыжок
© Copyright: Денис Тарасов, 2020
Свидетельство о публикации №120031600466
Свидетельство о публикации №120031600466
Рецензии