Исповедь

Эй, подождите, я тут чего то видимо не понимаю, да знаю, мои стихи не стихи Есенина или Блока, но действительность кажется мне довольно жестока.
Больше пяти лет я пишу допустим, инфу обо мне пропустим, так вот из года в год я не видел в себе продвижения, или других людей убеждения, лишь пустое, нелепое “уважение”.
Быть может это самоуничтожение?
Мои стихи это самовыражение, как на сердце вечное жжение для вас, так для меня это из жизни рассказ. Над моими мечтами смеялись, те кто о своих рассказать даже боялись, меня пинала судьба, невезений череда, очередная потеря отца, я не мог найти не края ни конца, за то чем дальше я иду, тем дальше от меня мечта.
Это что игра?
Или прикол?
Мне что всю жизнь писать в стол?
Или поэзия ныне, это лишь шизика уныние, то стоит тогда разобраться в себе, покопаться в душе, получить диплом и остаться так же на дне,
Это я пишу, то что в голове, мысли не навязанные мне никем, я не манекен.
Я так же боюсь чего то как и все.
Это не очередной крик души, ведь душа давно охрипла, когда приходит ко мне депрессия, я ей смело говорю (ты влипла!), правда пишется проще, я всегда писал правду, правда!
Но мало кто здесь её понимал, я всего себя в этих стихах отдавал, но процент большинства из моих близких, и родных ни одного стиха не прочитал.
Вот вам и финал!
Грустный может по итогу, я выбрал сам свою дорогу, выбрал слушая лишь себя, ошибался конечно, каждый день как изъян, не всегда чистеньким выбирался из ям, но всегда выбирался, боролся, сражался, валялся, но вставал
И всё это писал, зарифмовавши по красивее, что бы быть интереснее не только гиенам.
Моя исповедь не призывает быть кому то интересной, в этот раз может вышла она пресной, но честной.
Без лести, и какой либо жести, но бесконечное спасибо тем кто всегда со мной вместе, я с вами до последней буквы в тексте.


15 марта 2020 год.