Дот
Дома просторные встают.
Они сошлись в ряды, по братски,
А дот — на самом... на краю.
Его хребет едва приметен
И он, как в глотке вязкий ком :
Ни сожаления на свете,
Ни доброй памяти о нём;
Ковыль не пенится на склонах;
Не вспыхнут отблески зарниц...
И нет «отшельников влюблённых»
Как нет — хорала певчих птиц;
И, только изредка, прохожий,
Неторопливо бросив взгляд,
Боясь, чтоб этот зверь не ожил,
В него он плюнет наугад.
Туда, где ржа съедает прутья :
Как в осьминога на плаву,
Свисая, щупальца их, вьются
В бурьян, в боярышник, в траву...
Таясь у оползня живуче,
Не искупив свою вину,
Уже, подслеповато с кручи,
Глядят бойницы в тишину.
Свидетельство о публикации №120031604090