Пророк

Деревья орут во всю свою пасть.
Боятся погибнуть, боятся упасть.
А ветер их бьёт и ломает им руки,
как листики рвёт их корни под звуки
машин, проезжающих мимо всех мим,
ветрин, пролегающих мимо картин,
предапокалиптических
(пандемических, аполитических).

Ветер не призрак, ветер есть дух.
Мир в рваных ризах испустил дух.
С кем твоя правда, с какой стороны?
Ада прохлада на струнах весны
играет мелодии траурных маршей.
Коронавирус всем нашим не страшен.
Корона - не вирус, не минус, а плюс.
Корона - законна...и я остаюсь.

Осталось всё это теперь обнулить,
и дальше без этого жить не тужить.
Поправки без справки не выдать, не взять.
Пароли и явки мы правим опять.
Мы пишем доносы как в тридцать седьмом.
Мы единороссы и ими помрём.
А вы нам бла-бла про свою пандемию.
Мы вынем бабла и поднимем Россию.

А если серьёзно, то всё это шутки.
За этот стишок закроют на сутки,
не больше, ведь больше совсем не за это
сажают, расстреливают поэтов.
Поэт есть пророк Отечеств своих.
Он дышит страной и пишет свой стих.
Но если сказать без фальши и лести -
не бывает пророка (поэта) без чести,
разве только в отечестве и в доме своём
Поэт своей лирой пленён.