Досужие печали… время в прочерк,
Полынь-трава, наверное, нужней,
Хмарь поэтичная, рождающая очерк,
Сотрется памятью, беспамятство важней.
Игла любви стозубою занозой
Застрянет в теле, душу теребя,
И ежедневной мазохистской дозой
Садистски высосет, конечно же, любя.
Вот, говорят, срок равен расставанью,
Слепцы, слепцы… ну, кто его считал,
Математически-сердечному познанью
Еще не выдуман целительный кристалл.
А превратиться в камень кож дубильня,
И ненависть и ревность и апломб,
И гордость эгоизмуса поильня,
И жизни где-то загулявший тромб.
Ты падаешь, но лучше бы не надо,
Крутись планетой, веря и в иуд,
Безгрешности любого листопада
Постылый, поздний и смертельный суд.
Вины ведь нет ни в счастье ни в удаче,
Искать её иголкой в сердце-стог,
Переберешь его поэзию инача,
А нет вины или найти не смог.
Полынь-трава
© Copyright: Александр Сменович, 2020
Свидетельство о публикации №120031508792
Свидетельство о публикации №120031508792
Рецензии
