Времена года

Белым-бело и все искрится.
Румяны от мороза лица.
Дома, деревья- все в снегу.
Я наглядеться не могу!

Жаль, что у Пушкина не спросим,
За что любил сырую осень?
Я б с ним поспорила сама
О том, как сказочна зима.

Но полились слова, как песня:
«Мороз и солнце- день чудесный!...»
И я зажмурила глаза.
От счастья потекла слеза.

Поймала, вдруг, себя на мысли,
Что время в воздухе повисло,
Что в нашей северной земле
Пора настала быть весне.

Но Север не читает календарь,
Ему не важно: март, или январь,
Морозит, греет нас одновременно,
Желает удивить всех непременно.

Но все ж весна! И скоро лето.
И в день, залитый снежным светом,
Я поняла, как счастлива я все ж
И как мой день божественно хорош!

Вот снова я глаза закрою,
А солнце, что над головою,
Вновь разволнует, закружит,
Неласку к осени простит.

Как в сказку попаду я в лето,
Туда, где солнышком согрета
Моя огромная Земля
И очень маленькая я.