Пишу о любимом

Напиши, напиши, напиши
просит улочка в ранней тиши,
просят эта дорожка и пляж,
и пейзаж замечательный наш.

Ялта, солнце, глициния, двор
мной описаны, но до сих пор
слышу, слышу я зовы души:
напиши, напиши, напиши.

Эти пинии, этот простор,
эти линии мысов и гор
просят, просят – ах, как хороши! –
напиши, напиши, напиши!

Над Ай-Петри стоят облака
и любуюсь я ими пока
вдохновенье нисходит ко мне,
на лирической зрея волне.

И сажусь я опять за тетрадь,
рифмы с ритмом начнут колдовать,
и о том, чем с рожденья дышу,
я пишу, я пишу, я пишу.

Отказать я не в силах родным –
 это Крым, это Крым, это Крым,
в нём живу, им живу, дорожу
и о нём, о любимом, пишу.

Да, о нём, о любимом, всегда,
и бессильны над нами года,
так как в гуле всех дней и в тиши
слышу я: напиши, напиши…

ПИШУ,   СЛОВНО    МОЛЮСЬ
 
Жизнь множила грехи,
но как бы ни качало,
молитвы и стихи –
одно у них начало.

Ведь Слово было Бог,
огонь в нём и хрустальность,
и как всему итог –
души исповедальность.

Пишу, словно молюсь,
строку жду, словно милость,
и отпадает гнусь,
которая скопилась.

Пускай, слова тихи
и звонкого нет ритма,
но всё равно стихи
врачуют, как молитва.