Я совсем не хочу думать о будущем, даже о настоящем.
Я гашеный грибник, выбравшийся из чащи.
Белая пенка, из кофемолки в турку
Сыпется утро.
Черствая корка белого воскресения,
Что - бы в себе отыскать, чтобы предать забвению,
Чем бы залить хлопья очередного марта,
Вытяни карту.
Плачи гитар, ночи на пьяной кухне,
Через все праздники прыгая сразу в будни,
Где - бы найти, в хаосе нашей жизни
Здравые смыслы.
Где-то пропали все твои кореша,
Просто упасть и ничего не решать,
Просто течь, по проводам, по венам
К новым изменам.
***
© Copyright: Иван Кодин, 2020
Свидетельство о публикации №120031504026
Свидетельство о публикации №120031504026
Рецензии