Сон

Я сегодня в тринадцатом веке
на коне боевом лечу.
Доверяю ему и только
своему кладенец-мечу.

Как-то странно
мужское тело,
       бычья сила,
             орлиный взор.
Доля выпала – ратное дело,
    со товарищами - дозор.

Слышу
ветра свист,
топот,
ржание.
Чую потный дух,
снега таяние.
Мысль одна стучит,
жмёт за рёбрами,
поспешать велит:
      «Быть не поздно бы!»

Вдруг копытами порвана
нить-струна пути.
Вижу: чёрны вороны,
да нельзя уж сойти.
С талым снегом сливаются
алые ручейки,
по селенью валяются
чьих-то жизней клочки.
Волей
   остановлен в горле
               боли звук.
Яростью
     наполнен
       сердца каждый стук.
Конь
  рванулся выстрелом,
          верно, чует бой.
Огненною жижею
      в жилах бродит кровь.
И летит навстречу нам
               леса пелена.
Жажду этой сечи.
Малая цена –
кровь пролить за горе,
            горем искупить…
Только боль утраты
            не дано забыть…

И лишь сна поволока сброшена,
как в распахнутые глаза
снова рвётся картина прошлого,
дали давние показать.

2002