Зарисовка на старинном шедевре

Тишина...
Даже думать не хочется...
За окном непроглядная тьма,
а в мозгах что-то злое волочится,
заставляя срываться с ума.

Что-то нервное...
Схожее с ужасом
от того, сколь бессмысленно вдруг
тени мира подлунного кружатся,
превращаясь в бессонницы круг.

И в кругу этом бьются отчаянно
за алмазные крошки тоски
от убийств, совершенных нечаянно,
тех, с кем нынче прожить не с руки...

Тех, в ком бродят микробы и вирусы
этой самой пустой из эпох,
для которой не хватит папирусов,
и в которой отсутствует Бог...

Да, отсутствует...
Видно, не выдержал
равнодуший, проникших в сердца,
не искавшие тропку до Китежа,
но нашедших тропу до тельца...

И по этой тропинке колоннами
всё бредут, покорившись судьбе,
двое первых, что, став миллионами,
растворились в настенных себе...

В мятых письмах...
В иллюзиях времени...
В совершенстве продуманных строк
о посеянном в пятницу семени
и ушедших за веры порог...

За порог, из фантазий сколоченный...
А за ним перешедший на бег
исчезает собой озабоченный,
обойдённый собой человек...

Человек, со скорбями смирившийся
ради мига своей пустоты,
в чьём тумане исчез проявившийся,
состраданьем разбуженный Ты...

И пока эти скорби не кончатся,
не попасть нам в весны закрома.
Тишина...
Даже думать не хочется...
За окном непроглядная тьма.