Если не в масть, то в кислое,
Пьем этих дней настой:
Град рассыпался бисером
В скатерти мостовой.
Ветер шальным художником
Вел по окошкам кисть,
Я же под душем дождика
Морду подставил ввысь.
Счастье мое природное,
Звонкий сердечка стук!
Лей на меня холодное,
Может и подрасту!
Лей холодное
© Copyright: Артем Терищев Первый, 2020
Свидетельство о публикации №120031510650
Свидетельство о публикации №120031510650
Рецензии